Не дождалась – какая мука!
Ворвалась в сердце боль без стука.
В окопной грязи, под обстрелом
Нашли солдата-самострела.
В руке зажат листок бумаги,
А на груди медаль отваги.
Застыли очи не мигая,
Как будто в вечность проникая.
Мы помолчали, шапки сняли,
Мы парня этого поняли.
И, может, нет на нём вины,
Что так погиб он в дни войны?
Хотя… уж лучше бы в бою
За землю милую свою,
Чем так-то вот своей рукою,
Распорядясь своей судьбою.
У нас, у всех одна беда:
К нам враг ворвался в города,
Огонь вёл жатву на полях,
И только трубы в деревнях…
И всюду кровь, солдатский пот,
Потери у стрелковых рот…
А тут такая… мелодрама.
Не вынес, видно, парень срама.
И всё ж не стоило стреляться,
С врагом нам надо поквитаться.
Покончив с этою войной,
Тогда и будем разбираться,
Почто нас не смогли дождаться.
Взглянём изменницам в глаза,
И… может быть… пройдёт гроза…
Важнее будет, что живой,
Что не лежишь в земле сырой,
И что жена не постарела…
Комментарии по поэзии автора, отправляйте, пожалуйста, по этой ссылке.
